Sans queue ni tête.

Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre. Je m'entête affreusement à adorer la liberté libre.

Sur le quai, les autres, des voyageurs impatients de regagner leurs vies agitées, intenables, Parisiennes. Ô folie humaine ! Et puis, Nous, âmes alliées tentant de soulager nos cœurs mutilés, dans une solide étreinte que nous pensions éternelle. Pour nous, l'horloge semblait avoir enfin cessé sa démente course vers l'avenir, mais ce n'était qu'une illusion. Bientôt, une immonde sonnerie retentit. Le départ était imminent. A ce moment là, je sentis ses lèvres se poser sur ma joue, une dernière fois. Au revoir. Il suivit alors l'immense foule, et s'engouffra avec elle dans le wagon. Les portes se refermèrent, le train démarra, et commença à s'éloigner, lentement, en ne me laissant pour seul souvenir, son sourire baigné de larmes, derrière la vitre embuée.

L'Amitié. Ô le Magnifique ! Celui qui se rit du paraître, de l'artifice, du meilleur comme du pire. Celui devant lequel nous pouvons mettre notre cœur à nu, et à qui nous pouvons avouer nos vanités, nos envies, nos haines. Celui qui comprend les contradictions de notre nature, nos absurdités. L'Intense, qui emmène nos âmes jusqu'aux plus hauts sommets de l'Eden, aux extrêmes limites de leurs possibilités. L'Heureux, qui nous fait rire aux éclats, telles des hyènes à l'agonie ! L'Amer, qui nous transforme parfois en sombres héros aux joues humides et salées ! Mais surtout, l'Indispensable, sans qui nos existences ne seraient qu'ombres aberrantes, chimères errantes, amassées au milieu d'une épaisse fumée noire.

____Métamorphoses du jour et de la nuit, folie euclidienne des formes tordues. Géométries variables, à temps perdu. Ronde de fenêtres ouvertes sur le Néant. Volutes évanescentes de rêves inachevés. L'oiseau vert, hors de sa cage dorée, s'envole dans l'eau azurée, et décore de son vol les poèmes illustrés. Le clocher sonne les couleurs de la nuit, et les odeurs se promènent entre les arbres endormis...

Un pseudonyme. Une image.
Un lien. Une adresse IP. Une proie. Une victime. Des mots. Un danger.
Parfois, une bouffée d'air, paradoxalement. Parce qu'on ne respire pas ici, on étouffe.
Mais on aime cette sensation. Puisqu'ici, on a l'impression qu'on est libre.

Ô l'éternel mensonge, ô toi, l'Implacable, courant des jours heureux, ô mon regret, ô ma prison, les murs qui te soutiennent sont nimbés de fantômes. L'enfant rouge de mes vers a pleuré noir cette nuit, et j'ai le poing en sang. Et sur ma paume débile, le joyau brisé du passé. Ô la fierté de la révolte ! Les mêmes rêves se succèdent dans les mêmes esprits, les mêmes douleurs empoignent les mêmes cœurs, et dans l'antichambre de mes délires s'est réveillé l'espoir !

Ah ! L'espoir... Cet affront au bon sens, et qui dit merde aux cons. L'espoir, nous l'avons craché à la gueule des vers, des sons et des images. L'espoir, dans chaque mot, l'espoir, comme un ordre suprême. Il fallait déconstruire le sens, guidé toujours par la même évidence, vociférante, un commandement : I'm not there. Jour après jour, vers après vers, semence après semence, j'élaborai ce que je fus amené à croire définitif : un idéal. Dans le creuset intime de mon existence, je mêlai l'amour au tragique, le dégoût à la fascination ; j'y ajoutai les larmes, celles des autres de préférence... L'enfance de l'art fut comme une longue maturation du futur qui, frileusement, se voulut d'abord un reflet du XIXème siècle, avec son dandysme, sa modernité à peine ébauchée, avec ses jabots en dentelles et ses courtisanes syphilitiques ; futur qui s'éternisa dans un classicisme obsessionnel – terreur enfantine de l'irrégularité ! – pour s'éveiller finalement à ce qu'il était, mais meurtri et désillusionné : il fallait être sans cesse un nouveau lendemain.

Marchant à reculons vers ce que je suis, j'ai l'œil droit fermé sur le futur ; et de mon œil gauche, aveuglé par la lumière de l'art, je ne vois qu'un soleil noir qui obscurcit les foules. Ô reine, sainte, fée, sirène, il en faut des soupirs, et il en faut des cris, et des indignations, et des manifestes de la méta-dialectique, et des théories du néo-crypto-symbolisme décadent à plus savoir qu'en foutre, car elle est là la vie. Car elle est là, la Poésie. Dans ce mince interstice qui sépare le bonheur abruti de la lucidité vomissante, et de la mort clinique, je marche. Ah ! J'en proclamerai des choses, des qui résonnent dans l'âme, et qu'on oublie quand même...

Je proclame que Léo Ferré était un terroriste qui cachait des armes dans chacun de ses mots

Je proclame que le vers libre n'existe pas, et que la prose est revenue à la ligne sous la plume de quelques mystificateurs épris de « modernité »

Je proclame l'anachronisme de la poésie : on écrit toujours celle du siècle qui précède

Je proclame qu'on peut faire des boîtes de soupe avec des œuvres d'art, aussi sûrement que l'on faisait de l'art avec des boîtes de soupe

Je proclame que l'écriture est une loi physique faite d'attraction et de répulsion

Plus que tout, je proclame le temps des cerises, et des gais rossignols, et des merles moqueurs

Alors que faut-il de plus ? Renier jusqu'à l'amour ? Détruire pour la beauté ? Cette beauté douloureuse, parnassienne s'il le faut ; celle à qui l'on connaît des traits figés dans la pureté destructrice de l'indifférence ; celle qui régit le monde, et qui met à genoux, côte-à-côte, l'amant et le poète, figés dans le même désir contemplatif et coupable, qui leur souffle en vibrant : Elle est faite pour plaire et toi pour contempler, pour admirer toujours, et ne jamais aimer... Nous sommes encore des convoyeurs de plainte.

A la vie, à la mort, à la liberté, à la Terre, à l'univers, au soleil, à la pluie, au jour, à la nuit, aux nuages, aux rêves, à l'Art, à la littérature, à la musique, à la folie, à l'instant, à l'éternité, au passé, au présent, à l'avenir, à la joie, aux larmes, à l'amour, à l'Amitié...

Politiquement incorrects. Socialement dérangés. Pathologiquement défoncés. Industriellement fabriqués. Nous voilà, enfants de l'inhumanité, corps enfumés, âmes embuées, jetés au beau milieu d'un monde qui nous donne la nausée, entre le ciel déchiré, prêt à s'effondrer, et la terre fatiguée, essoufflée d'avoir trop tourné. Gaspillant le temps qui nous est accordé à errer sur les trottoirs usés, les yeux fermés, rêvant de pouvoir tout changer.

Finalement, je ne suis qu'un vulgaire amas de sentiments et d'émotions dégueulasse traînant parmis tant d'autres.